Camino confundida entre la gente, miro al cielo y anochece, mi música no   deja escuchar que pasa a mi alrededor y entonces camino sorteando a la gente con las manos dentro de los bolsillos de mi vestido gris, sería perfecto para recrear este ambiente unas botas negras y una fina lluvia... pero para mi desgracia en mis recuerdos y en la vida real, de invierno tan solo llevo mi vestido gris acompañado de mi música gris. Llego a la parada catorce minutos antes de que salga el bus, ni uno más, ni uno menos, y sentada con las manos aun en los bolsillos miro a la acera de enfrente donde las farolas se empiezan a encender, al igual que aquel escaparate del banco o esa tienda de cosmética; una señora me habla preguntándome algo de no se que autobús, y entonces mi  mano sale del bolsillo y desconecta mi música de manera mecánica, volviendo a la realidad, ruidos de coches, personas que gritan y se insultan, y esa señora que mirándome desafiante ante mi total pasividad me pregunta de nuevo "niña ha pasado el trece"... han pasado exactamente seis minutos desde que llegue y aunque le juro y le perjuro que lleva un rato sin aparecer autobús alguno,  ella como  buena señora de costumbres se niega a creer tal cosa y por tanto se va, dejándome que vuelva a mi música y a evadirme de ese ruido infernal, esa jungla urbana. Sentada mirando al frente va pasando la gente, unos se van en el ocho, otros se quedan a esperar al trece, la parada se llena y se vacía de gente impaciente, señoras mayores adorables, niños, más señoras, más mujeres... el trece aparece a su hora y entonces empieza el espectáculo de señoras corriendo con bastón en busca de un asiento en el que sentarse, malas miradas, personas que se cuelan, gestos de satisfacción y miradas de rabia cuando tu decides quedarte de pie y no participar en ese baile, parada tras parada todo sucede igual de manera mecánica. Llega el turno de bajarte de esa jerarquía ambulante y volver a caminar sorteando a la gente con tu música gris, en una noche gris con tonos de farolas anaranjadas.